O nacemento de Théo, hora a hora
Sábado 11 de setembro, son as 6 da mañá Esperto, vou ao baño e volvo á cama. Ás 7 da mañá, teño a impresión de ter o pixama enchoupado, volvo ao baño e alí non me controlo... Comezo a perder auga!
Vou ver a Sébastien, o pai, e explícolle que podemos ir. Vai buscar as maletas arriba e dille aos seus pais que estaban presentes que marchamos para a maternidade. Vestímonos, levo unha toalla para non inundar o coche, púxome o pelo e listo, marchamos! Colette, miña sogra, díxome antes de marchar que o sentira pola noite, que eu parecía cansa. Marchamos para a maternidade de Bernay... Pronto nos coñeceremos...
7h45:
Chegada á maternidade, onde nos recibe Céline, a matrona que me ausculta e monitora. Conclusión: é o peto o que está roto. Teño contraccións tardías do embarazo que non podo sentir e o cérvix está aberto 1 cm. De súpeto, mantéñenme, non causan nada ata mañá pola mañá, e tomarei un antibiótico se non dou a luz antes das 19 h.
8h45:
Estou no meu cuarto, onde teño dereito a almorzar (pan, manteiga, marmelada e café con leite). Tamén comemos os pains au chocolat que tiñamos na casa, e Sébastien tamén ten dereito a un café. Queda comigo, aproveitamos para facer unha chamada telefónica aos meus pais para dicirlles que estou na maternidade. Volve á casa para xantar cos seus pais e traer cousas esquecidas.
11h15:
Celine volve ao dormitorio para poñer a vixilancia. Comeza a contraer ben. Eu como iogur e compota, non me permiten máis porque se achega o parto. Vou darme unha ducha quente, faime sentir ben.
13h00:
Sébastien está de volta. Empeza a doerme en serio, Xa non sei como posicionarme e xa non podo respirar ben. Quero vomitar.
Ás 16 horas, lévanme á sala de traballo, o cérvix ábrese lentamente, amablemente dime que para a epidural, é demasiado tarde! Como é demasiado tarde, estou aquí dende os meus 3 cm! Ben, non é gran cousa, nin sequera ten medo!
17h, chega o xinecólogo (que debe ver rematar o seu día e impacientarse, sexamos calumniosos) que me examina. Decide romper o peto de auga para acelerar o proceso.
Así o fai, aínda sen dor, todo está ben.
Chega unha contracción, o meu home anúnciamo vixiando a vixilancia, grazas cariño, por sorte que estás aí, se non o perdería!
Excepto que a canción cambiou! Non me ri para nada, as contraccións aceleran, e esta vez, doe!
Ofrécenme morfina, que inducirá ao meu bebé a saír nunha incubadora durante 2 horas despois do parto. Despois dunha negativa heroica, cambio de opinión e esíxoo. Máscara de morfina + osíxeno, Eu son zen, un pouco de máis, só teño un desexo: ir durmir, arreglar sen min!
Pois polo visto non é posible.
19h, o xinecólogo volve e pregúntame se sinto ganas de empurrar. De ningunha maneira !
20h, mesma pregunta, mesma resposta!
Ás 21 horas, o corazón do bebé vai máis lento, a xente entra en pánico ao meu redor, unha inxección rápida e todo parece volver á normalidade.
Excepto que o líquido amniótico está tinguido (de sangue), que o bebé aínda está pousado na parte superior do útero e non parece nada de présa por baixar, estou dilatado ata 8 cm e non se moveu durante un bo momento.
O xinecólogo fai 100 pasos entre a sala de parto e o corredor, escoito confusos "cesárea", "anestesia xeral", "raquianestesia", "epidural"
E durante ese tempo, as contraccións volven cada minuto, estou dor, estou farto, Quero que isto remate e que alguén por fin tome unha decisión!
Finalmente lévanme ao quirófano, o pai atópase abandonado no corredor. Teño dereito a unha anestesia espinal, que me devolve un sorriso, Xa non sinto as contraccións, é felicidade!
22h17, por fin sae o meu anxo, empuxado pola partera e agarrado polo xinecólogo.
Apenas tempo para vela cando é levada ao baño co seu pai como primeira testemuña tocada.
Un pequeno percorrido pola sala de recuperación e volvo ao meu cuarto, sen o meu fillo como se esperaba, por mor da morfina.
Un reencontro conmovedor
Teño 5 minutos co meu bebé para despedirme del, e vaise moi lonxe. Sen saber se o volverei a ver.
Terrible espera, calvario insoportable. Só será operado o xoves pola mañá dunha fístula onfalo-mesentérica, unha especie de unión entre o intestino e o embigo, supostamente pechada antes de nacer, pero que se esqueceu de facer o seu traballo no meu pequeno tesouro. Un de cada 85000 se a memoria funciona. Dixéronme unha laparotomía (gran abertura no abdome), finalmente o cirurxián pasou pola vía umbilical.
Ás 23:XNUMXh, o papá chega á casa para descansar.
Medianoite, a enfermeira entra no meu cuarto, seguida do pediatra, e anúnciame sen rodeos "O teu bebé ten un problema". Derrúbase o chan, escoito nunha néboa que a pediatra me di que o meu fillo está perdendo meconio (a 1a feces do neno) polo embigo, que é extremadamente raro, que non sabe se está en xogo o seu prognóstico de perigo de vida ou non, e que chegará o SAMU para levalo á unidade de neonatos do hospital (eu parín na clínica), logo que sairá mañá a outro hospital dotado dun equipo de cirurxía pediátrica, a máis de 100 km.
Por mor da cesárea non me permiten acompañalo.
O mundo está a caer, choro sen fin. Por que nós? Por que el? Por que?
Teño 5 minutos co meu bebé para despedirme del, e vaise moi lonxe. Sen saber se o volverei a ver.
Terrible espera, calvario insoportable. Só será operado o xoves pola mañá dunha fístula onfalo-mesentérica, unha especie de unión entre o intestino e o embigo, supostamente pechada antes de nacer, pero que se esqueceu de facer o seu traballo no meu pequeno tesouro. Un de cada 85000 se a memoria funciona. Dixéronme unha laparotomía (gran abertura no abdome), finalmente o cirurxián pasou pola vía umbilical.
O venres estou autorizado para atopar ao meu fillo, vou deitado nunha ambulancia, unha viaxe longa e dolorosa, pero por fin vou ver ao meu bebé de novo.
O martes seguinte, todos fomos para a casa, despois de ter tratado unha ictericia magnífica antes diso!
Unha viaxe que desde entón deixou pegada, non físico, o meu neno grande non garda ningunha consecuencia desta "aventura" e a cicatriz é invisible para quen non sabe, pero psicolóxico para min. Teño todos os problemas do mundo para separarme del, vivo angustiado, coma todas as nais que lle pasa algo, Son unha galiña, quizais de máis, pero sobre todo chea de amor que o meu anxo me devolve cen veces.
Aurélie (31 anos), nai de Noah (6 anos e medio) e Camille (17 meses)