Non lembro cantos anos tiña entón, probablemente uns sete anos. A miña nai e mais eu fomos á aldea a ver á avoa Vera.
A aldea chamábase Varvarovka, entón a avoa foi levada de alí polo seu fillo máis novo, pero aquela aldea, a zona, as plantas da estepa solonchak, a casa que o meu avó construíu con esterco, o xardín, todo isto metido no meu memoria e sempre provoca unha mestura de extraordinaria felicidade da alma e nostalxia de que esta vez xa non se pode devolver.
No xardín, no recuncho máis afastado, medran os xirasoles. Entre os xirasoles, limpouse un céspede, unha clavija conducida no medio. Un becerro pequeno estaba atado a unha estaca. Era moi pequeno, cheiraba a leite. Chameille Borka. Cando cheguei a el, estaba moi contento, porque pasear todo o día pola estaca non é moi divertido. Baixoume afablemente cunha voz grave tan grosa. Achegueime a el e acariñolle a pel. Era tan manso, tranquilo... E a mirada dos seus enormes ollos marróns e sen fondo cubertos de longas pestanas parecían mergullarme nunha especie de transo, senteime de xeonllos un ao carón e quedamos en silencio. Tiña un extraordinario sentido de parentesco! Só quería sentarme ao seu carón, escoitar o sorriso e, de cando en vez, aínda un murmurio tan infantil e lixeiramente luto... Borka probablemente queixábame do triste que estaba aquí, de que quería ver á súa nai e quería correr, pero a corda. non o deixaba. Xa estaba pisado un camiño ao redor da estaca... Sentín moita pena por el, pero claro que non o podía desatar, era pequeno e estúpido e, por suposto, tería subido a algún lado.
Quería xogar, puxémonos a correr con el, empezou a mofar forte. Veu a avoa e riñoume porque o becerro era pequeno e podía romper unha perna.
En xeral, fuxín, había tantas cousas interesantes... e el quedou só, sen entender a onde ía. E empezou a murmurar de xeito penetrante e lastimista. Pero corría a el varias veces ao día... e pola noite a miña avoa levábao ao galpón á súa nai. E balbuxou durante moito tempo, ao parecer contándolle á súa nai á vaca todo o que vivira durante o día. E miña nai respondeulle cun ruído tan groso e sonoro...
Xa dá medo pensar cantos anos, e aínda lembro a Borka sen alento.
E alégrome de que ninguén quixese ternera entón, e Borka tivo unha infancia feliz.
Pero o que lle pasou despois, non o recordo. Daquela, eu non entendía moi ben que a xente, sen un chisco de conciencia, mata e come... aos seus amigos.
Críaos, ponlles nomes cariñosos... fala con eles! E entón chega o día e se la vie. Perdón amigo, pero tes que darme a túa carne.
Non tes opción.
O que tamén chama a atención é o desexo completamente cínico da xente de humanizar animais en contos de fadas e debuxos animados. Entón, para humanizar, e a riqueza da imaxinación é incrible... E nunca pensamos niso! Humanizar non dá medo, entón hai unha determinada criatura, que na nosa imaxinación xa é case unha persoa. Ben, queriamos...
O home é unha criatura estraña, non só mata, encántalle facelo con especial cinismo e a súa habilidade demoníaca para sacar conclusións completamente ridículas, para explicar todas as súas accións.
E tamén é estraño que, mentres berra que necesita proteína animal para unha existencia saudable, leve as súas delicias culinarias ata o absurdo, conxurando innumerables receitas nas que esta desafortunada proteína aparece en combinacións e proporcións tan impensables, e mesmo acopladas. con graxas e viños que só marabillan con esta hipocrisía. Todo está suxeito a unha paixón: o epicureismo, e todo é apto para o sacrificio.
Pero, ai. Unha persoa non entende que está a cavar a súa propia tumba antes de tempo. Pola contra, el mesmo convértese nunha tumba ambulante. E así vive os días da súa vida sen valor, en intentos infrutuosos e inútiles de atopar a FELICIDADE desexada.
Hai 6.5 millóns de persoas na Terra. Destes, só o 10-12% son vexetarianos.
Cada persoa come uns 200-300 gr. CARNE por día, polo menos. Algúns máis, por suposto, e outros menos.
PODES CALCULAR CANTO POR DÍA a nosa insaciable humanidade necesita un kg de carne??? E cantos ao día hai que facer asasinatos??? Todos os holocaustos do mundo poderían parecer resorts en comparación con este proceso monstruoso e xa familiar para nós, TODOS os días.
Vivimos nun planeta onde se cometen asasinatos xustificados, onde todo está subordinado á xustificación do asasinato e elevado a un culto. Toda a industria e a economía baséanse no asasinato.
E sacudimos cansos os puños, culpando a malos tíos e tías, terroristas... Nós mesmos creamos este mundo e a súa enerxía, e por que entón exclamamos tristemente: Para que, para que ??? Por nada, só así. Alguén tanto quería. E non temos opción. Ce la vie?