A medida que os pais envellecen, a distancia mental entre xeracións convértese nun abismo. Os vellos molestan, cansan, dan ganas de manter a comunicación ao mínimo. O pesar por isto é inevitable, pero a miúdo tardío.
"Si, mamá, que quería?" - A voz de Igor foi tan francamente infeliz que inmediatamente encolleuse internamente. Ben, chamei de novo no momento equivocado. Era terriblemente complexa porque ao seu fillo lle molestaban as chamadas tanto os días laborables (¡estou ocupado!) Como os fins de semana (descanso!). Despois de cada tal reprimenda, reprochábase no seu corazón: chamábase unha molesta mosca ou un cluck clásico que, despois de soltar a un pito debaixo da súa á, segue claxonando sobre el. Os sentimentos ao mesmo tempo experimentaron contradicións. Por un lado, alegrouse de ter escoitado a voz máis querida do mundo (viva e ben, ¡e grazas a Deus!) E, por outro, intentou suprimir o resentimento que se achegaba involuntariamente.
Por suposto, pódese entender o descontento dun tipo que se formou hai tres anos na universidade e vive nun apartamento alugado, cando a súa nai, a cada chamada, comeza a preguntar se está san e se todo está seguro no seu traballo. "Estou canso do teu control!" - acuñou na pipa. Comezou a xustificar confusamente que iso non era control absoluto, senón simplemente preocupación por el e pola manifestación dun interese normal na vida da persoa máis próxima. Non obstante, os seus argumentos habituais non o convencían normalmente e cada conversa remataba dun xeito estándar: "Estou ben! Necesitarei o teu consello, sen dúbida apelarei. Como resultado, comezou a chamalo con moita menos frecuencia. Non porque o botase menos de menos, só tiña medo de incorrer unha vez máis no seu malestar.
Hoxe tamén dubidou en marcar o seu número por moito tempo, pero ao final presionou o contacto "Igorek" no seu móbil. Esta vez, ademais do seu desexo habitual de escoitar a voz do seu fillo, necesitaba o consello profesional dunha persoa con estudos médicos superiores. Durante varios días estivera molesta por agora tirar, agora dores agudas detrás do esternón, e o pulso latexaba nalgún lugar da súa gorxa como unha bolboreta tremendo, dificultando a respiración.
“Ola meu rapaz! ¿Non te distrao realmente? ”- intentou que a súa voz soara o máis serena posible.
"Estás moi distraído: estou preparando unha presentación para unha conferencia científica e práctica, teño moi pouco tempo", respondeu o fillo con disimulo disgusto.
Ela calou. No outro extremo, o ruído de World of tanks era claramente audible no tubo. Obviamente, os acontecementos no campo de batalla non se desenvolveron a favor do futuro participante da conferencia científica e práctica: algo resonou con forza no receptor á vez que a desesperada exclamación do seu fillo.
“Mamá, que outra vez? - preguntou irritado Igor. - Non atopaches outro momento para preguntar de novo como estou? ¿Podo facer o que é importante para min polo menos o sábado sen ningún atranco? "
"Non, non ía preguntar por ningún dos teus negocios", dixo precipitadamente, recuperando o alento. - Pola contra, como médico, quería pedirche consello. Xa sabes, ese día algo presiona no peito e a man adormece. Hoxe case non durmín de noite e pola mañá rodou un medo de morte que pensei que realmente morrería. Non quero molestarte na fin de semana, pero quizais pases? Nunca me pasou nada así. "
"Ah, ben, todo, a miña momia derivou no campamento de vellas queixeantes eternamente! - Igor non considerou necesario agochar o ton burlón. - Como doutor, dígoche: escoita menos a ti mesmo e aos teus sentimentos. Estou terriblemente canso das tías que se lanzan á clínica a cada estornudo e pasan días alí torturando aos médicos coas súas feridas inexistentes. Sempre te riches destas persoas e agora ti mesmo che fas coma eles. Xa que antes non tiveches ningún problema no campo da cardioloxía, creo, e agora non hai nada especial, moi probablemente, unha banal neuralxia intercostal. Tenta moverse un pouco máis e non entreterse con series. Se non te deixa ir o luns, vai a un neurólogo. E non inventes enfermidades innecesarias para ti! "
"Está ben, grazas, vou facelo", animouse como puido para non molestar ao seu fillo. - As novas sensacións acaban de asustarme e doe moito. Esta é a primeira vez que comigo. "
"Todo na vida sucede por primeira vez", dixo Igor con condescendencia. - Mellor facer exercicio, pero non moi intenso, para a fase aguda da neuralxia, isto non se recomenda. Chamámosche o luns. "
"¿Virás verme esta fin de semana? - contra a súa vontade, o ton era humillante e suplicante. "Se é máis fácil, cocería a torta de repolo favorita."
“Non, non funcionará! - respondeu categóricamente. - Ata a noite estarei preparando a presentación e ás seis no lugar de Timur reunirémonos cun grupo de rapaces: a principios de semana acordamos que hoxe tocaremos Mafia. E mañá quero ir ao ximnasio: tamén desde o traballo sedentario, mire, a neuralxia vai saír. Entón veña ata o luns. Adeus!"
"Adeus!" - Antes de que ela puidese dicir, escoitáronse uns pitidos curtos no receptor.
Estivo un tempo quieta, intentando calmar a perturbada "bolboreta" no peito. "De verdade volvínme de algunha maneira débil, comecei a inventar enfermidades para min", reflexionou. - Xa que doe, significa que está viva, como di a súa veciña Valya. Realmente necesitas moverse máis e sentir menos pena por ti mesmo. Igor é un médico intelixente, sempre fala. "
Respirando profundamente, levantouse decididamente do sofá e inmediatamente derrubouse por unha dor insoportable. A dor atravesábaa por todas partes, estendéndose polo seu peito como o lume do inferno, e un berro silencioso metido na súa gorxa. Botaba aire cos beizos azuis, pero non podía respirar, os seus ollos escurecían. A bolboreta, revoloteando no seu peito, conxelouse e encolleuse nun casulo axustado. Na completa escuridade que chegou, de súpeto derramou unha luz branca e brillante, e durante uns segundos estivo no cálido día de agosto, que consideraba o máis feliz da súa vida. Despois, despois de varias horas de contraccións que a esgotaron por completo, foi recompensada co berro grave do seu ansiado primoxénito. Un doutor ancián que estaba a dar a luz, chasqueou a lingua con entusiasmo: “¡Bo rapaz! Dez puntos na escala de Apgar! Máis, querida, simplemente non pasa. ” E con iso, púxolle un exemplar cálido de perfección infantil na súa barriga. Cansa do longo traballo, ela sorriu feliz. A quen lle importa cantos puntos obtivo o seu bebé na escala de recén nacidos? Ela estaba abrumada por un sentimento ata agora descoñecido de amor devorador tanto por este pequeno e vociferante bulto, como polo mundo enteiro, que lle permitiu coñecer unha alegría tan grande. Este amor envolvíaa aínda agora, levándoa a algún lugar moi lonxe, moito despois do brillante fluxo de luz branca cegadora.
... De camiño a Timur, Igor pensou que, se cadra, debería mirar á súa nai, especialmente porque vivía no seguinte bloque da súa amiga. Pero a entrada ao seu xardín foi bloqueada por unha Gazelle, da que os novos colonos descargaron mobles e non tivo tempo de dar a volta ao barrio na procura de aparcamento e desistiu desta empresa.
Esta vez a compañía xuntouse, o xogo foi lento e preparábase para ir a casa. "Pero primeiro para a miña nai", inesperadamente para si, Igor volveu sentir unha necesidade urxente de vela. Antes de virar ao patio, botou de menos a ambulancia, que parou na entrada onde vivía a súa nai. Dous axentes baixaron do coche e lentamente comezaron a sacar a padiola. O interior de Igor quedou frío. "Rapaces, en que apartamento estás?" Berrou baixando o vaso. "Setenta e dous!" - respondeu de mala gana o ordenado de mediana idade. "Así que móvete máis rápido!" - berrou Igor saltando do coche. "Non temos onde correr", dixo a súa moza compañeira de xeito empresarial. - Convocáronnos para sacar o corpo. A muller xa morrera varias horas, a xulgar polas palabras do veciño que a descubriu. É bo que non estea deitado por moito tempo ou, ás veces, os veciños recoñezan a morte de persoas tan solitarias polo cheiro do apartamento. Aparcas o coche nalgún lugar, se non, impediranos saír. "
O mozo ordenado seguiu dicindo algo, pero Igor non o escoitou. "Non virás verme esta fin de semana?" - a petición desta última nai, dita cun ton tan suplicante que non lle gustou, latexou na cabeza cunha alarma crecente. "Vin a ti, mamá", dixo en voz alta e non recoñeceu a súa voz. "Sinto chegar tarde".