Contidos
O reloxo biolóxico
A miña vida profesional foi un éxito: director de mercadotecnia despois xornalista, progresei como me parecía. Para os meus amigos, "Réjane" sempre rima con rebeldía e liberdade. Sempre decidín todo. Un día, con 30 anos, de volta dun ano por todo o mundo co meu home, declarei que tiña unha “xanela”: estaba dispoñible, era maior de idade, entón era o momento de ter un fillo. Despois de sete anos de espera, o meu home e mais eu fomos ver un especialista. O veredicto está en: Eu era estéril. E dada a miña idade e o meu nivel de reserva ovárica, a doutora recomendounos non probar nada, crendo pouco nunha doazón de ovocitos. Este anuncio non me arrasou, estaba decepcionado, pero máis ben aliviado porque a ciencia falara. Ela deume o motivo desta espera prolongada. Non vou ser nai. En sete anos, xa me desistira un pouco do caso e esta vez puiden pechar definitivamente o caso. É certo, agás que oito meses despois quedei embarazada. Aquí é onde quería entender o que pasara. Un milagre? Quizais non.
A medicina ayurvédica axudoume a liberar o meu estrés
Xa cambiara as cousas entre o anuncio da miña infertilidade e o descubrimento do meu embarazo. Estaba inconsciente, pero a medicina ayurvédica comezara o proceso. Xusto antes de ir ver ao especialista, fun de informe a Kerala e aproveitamos, o meu marido e eu, para pasar uns días nunha clínica ayurvédica. Coñecéramos a Sambhu, o doutor. Nós, os típicos occidentais (dor de cabeza para Madame, dor de costas para Monsieur), eramos a encarnación de dúas persoas moi estresadas... O meu marido, sen dúbida máis confiado, díxolle á doutora que facía sete anos que se protexía máis, pero que Non quedei embarazada. Estaba furioso porque falase diso. O doutor non cambiou nada no proceso ayurvédico previsto, pero mantivemos conversas sobre a vida e así destilou cousas en ton de diálogo: “Se queres un fillo, díxome, faille sitio. "
Nese momento, pensei: “¿De que se trata? Aínda así tiña razón! Tamén me asegurou que se seguía así, sobre os sombreiros de rodas na miña vida profesional, o meu corpo xa non me seguiría: "Tómate tempo para ti". Sambhu enviounos entón a Amma, a carismática "mamá de abrazos" que xa abrazou a máis de vinte e seis millóns de persoas. Fun cara atrás, non con ganas de ser abrazado senón coa curiosidade do xornalista. O seu abrazo, por certo, non me molestou, pero vin a entrega da xente ante esta capacidade de presenza permanente. Alí entendín o que era o poder materno. Estes descubrimentos espertaron en min bastantes cousas que ao regresar tomo a decisión de ir ver a un especialista.
A proximidade da morte, e a urxencia de dar vida
Tamén pasei a 4/5 para exercer unha profesión máis próxima ás miñas aspiracións, seguín facendo unha masaxe, traballei cun amigo en documentais. Estas cousas alimentáronme. Puxen ladrillos para dar un paso: basicamente, empecei a moverme. O verán seguinte, o meu marido e eu volvemos ao Himalaia e coñecín a un médico tibetano que me falou do meu desequilibrio no lado da enerxía. “No teu corpo fai frío, non é acolledor para un neno. ” Esta imaxe falábame moito máis claramente que un nivel hormonal. O seu consello foi: "Fáltache lume: come quente, picante, come carne, fai deporte". Entendín por que Sambhu tamén me dera manteiga clarificada para comer uns meses antes: facía o meu interior máis suave e redondo.
O día que coñecín ao médico tibetano, unha enorme tormenta destruíu a metade da aldea onde estabamos. Houbo centos de mortos. E aquela noite, na proximidade da morte, comprendín a urxencia da vida. Na segunda noite de tormenta, cando estábamos acurrucados nunha soa cama, veu un gatiño e acurruchouse entre o meu home e eu coma pedindo protección. Alí, entendín que estaba preparado para coidar e que entre os dous había un lugar para outra persoa.
Ser nai, unha loita diaria
De volta en Francia, a nova dirección da miña revista quería que despedise a alguén da redacción e despediume: necesitaba seguir adiante. E unhas semanas despois, o meu fillo anunciouse. O camiño iniciático iniciado antes de quedar embarazada continuou. Sentín unha gran angustia polo nacemento do meu fillo porque o meu pai estaba morrendo e o patrón da miña vida profesional era complicado. Estaba frustrado, enfadado. Pregunteime que tiña que cambiar para soportar esta vida. E entón atopeime só no piso de meu pai baleirando as súas cousas e esborralleime: chorei e convertínme nunha pantasma. Mirei arredor e xa nada tiña sentido. Xa non estaba alí. Un amigo adestrador díxome: "Un chamán diría que perdeches parte da túa alma". Escoitei o que ela insinuaba e deume un fin de semana de iniciación ao xamanismo, o meu primeiro fin de semana de liberdade dende o nacemento do meu fillo. Cando comezamos a tocar o tambor, atopeime mentalmente na casa. E deume o recurso para reconectar coa miña alegría. Eu estaba alí, na miña forza.
Anclado agora no meu corpo, coidoo, poñolle felicidade, redondez e suavidade. Todo caeu nas caixas... Ser máis muller non me fai menos, ao contrario. "Considera que a muller que eras está morta e renace!" É esta frase a que me permitiu seguir adiante. Durante moito tempo crin que o poder era o dominio. Pero a dulzura tamén é un poder: escoller estar alí para os teus seres queridos tamén é unha opción.