Son moitas as historias sobre como unha persoa que non necesitaba nada, que compra cousas, roupa, equipamentos, coches, etc., deixa de facelo de súpeto e rexeita o consumismo, preferindo o minimalismo. Ven por entender que as cousas que compramos non somos nós.
“Non podo explicar completamente por que canto menos teño, máis enteiro me sinto. Lembro tres días en Boyd Pond, reunindo o suficiente para unha familia de seis. E a primeira viaxe en solitario ao oeste, as miñas maletas estaban cheas de libros e bordados e retazos que nunca tocara.
Encántame mercar roupa de Goodwill e devolvela cando xa non a sinto no corpo. Merco libros nas nosas tendas locais e despois recícloos noutra cousa. A miña casa está chea de arte, plumas e pedras, pero a maioría dos mobles xa estaban alí cando o aluguei: dúas cómodas andrajosas, armarios de cociña de piñeiro húmido e unha ducia de andeis feitos con caixas de leite e madeira vella. As únicas cousas que me quedan da miña vida en Oriente son a miña mesa de carriño e unha cadeira de biblioteca usada que me regalou Nicholas, o meu antigo amante, polo meu 39 aniversario.
O meu camión ten 12 anos. Ten catro cilindros. Houbo viaxes ao casino cando aumentei a velocidade a 85 millas por hora. Percorrín o país cunha caixa de comida, un fogón e unha mochila chea de roupa. Todo isto non se debe a crenzas políticas. Todo porque me trae alegría, alegría misteriosa e ordinaria.
É estraño lembrar os anos nos que os catálogos de pedidos por correo enchían a mesa da cociña, cando un amigo da costa leste regaloume un bolso de lona co logotipo "Cando as cousas se fan difíciles, as cousas van de compras". A maioría das camisetas e impresións de museos de 40 dólares, así como das ferramentas de xardinería de alta tecnoloxía que nunca usei, pérdense, doan ou doan a Goodwill. Ningún deles me deu nin a metade do pracer da súa ausencia.
Teño sorte. O paxaro salvaxe levoume a este bote. Unha noite de agosto de hai unha ducia de anos entrou na miña casa un pequeno chisco laranxa. Tentei atrapalo. O paxaro desapareceu detrás da cociña, fóra do meu alcance. Os gatos reuníronse na cociña. batei no fogón. O paxaro calou. Non tiña máis remedio que deixalo estar.
Volvín á cama e tentei durmir. Houbo silencio na cociña. Un a un, os gatos enroscáronse ao meu redor. Vin como a escuridade das fiestras comezaba a esvaecerse, e quedei durmido.
Cando espertei, non había gatos. Erguinme da cama, acendín a vela da mañá e fun ao salón. Os gatos sentáronse nunha fileira ao pé do vello sofá. O paxaro sentou de costas e mirou para min e para os gatos con absoluta calma. Abrín a porta de atrás. A mañá era verde suave, luz e sombra xogando no piñeiro. Quitei a miña vella camisa de traballo e recollín o paxaro. O paxaro non se moveu.
Levantei o paxaro ata o pórtico traseiro e desenrollei a camisa. Durante moito tempo o paxaro descansou no tecido. Pensei que quizais se confundiu e tomou o asunto polas súas propias mans. De novo todo foi igual. Entón, cun batido de á, o paxaro voou directo cara ao piñeiro novo.
Nunca esquecerei a sensación de liberación. E catro plumas laranxas e negras atopei no chan da cociña.
Suficiente. Máis que suficiente”.