Escritores, poetas e directores adoitan pintar imaxes do amor ideal. Queremos crer que é así. Un día virá un príncipe guapo e levaranos a un reino das fadas. Pero as historias románticas dos libros teñen pouco en común coa vida real.
Desde neno encántanme as películas e os libros románticos. Crecín con ideas idealistas sobre o amor. Homes corteses e mulleres encantadoras bailaron baixo a luz da lúa e cearon á luz das velas con música en directo. Os homes eran príncipes que montaban magníficos cabalos e rescataban fermosas damas. Bicos doces, bailes sexy, momentos de tenrura, actos románticos: na miña imaxinación, o amor era fermoso.
Despois medrei, caseime e decateime de que o amor non é así. Non me malinterpretes. Amo o meu marido. Creo que temos unha gran vida. Estamos felices e seguimos namorados uns dos outros, xa que de momento coñecémonos nunha clase de debuxo en sétimo de primaria. Crecemos e maduramos xuntos. Convertémonos nun auténtico equipo. Creo no amor.
Pero a pesar de todo isto, non creo que o amor sexa fermoso. O amor verdadeiro non é así en absoluto. Despois de cinco anos de matrimonio, decateime de que o verdadeiro amor raramente parece perfecto, como na imaxe. Hai momentos con imaxes impecables: fotos de viaxes exóticas e ceas románticas que as nenas publican en Instagram (organización extremista prohibida en Rusia). Ás veces recibimos fermosos ramos e estudamos o ceo estrelado coa nosa amada.
Pero tales momentos son máis ben unha excepción. O resto do tempo o amor non é fermoso
Nin sequera se achega a ser fermosa. O verdadeiro amor, que mantén unidos os matrimonios e a vida, non é ideal e mesmo feo. Este é un feixe de probas, problemas e desesperacións, un intento de dúas persoas de remar na mesma dirección, a pesar de puntos de vista e crenzas diferentes.
Esta é a constatación da realidade: o bolo nupcial non durará moito, o halo da lúa de mel e as salpicaduras de champaña desaparecerán rapidamente. No lugar da felicidade vén a vida real, no lugar da espontaneidade e do romance: preocupacións mundanas
O verdadeiro amor son pelexas noxentas por parentes, cartos e refresco derramado na neveira. Trátase de limpar as consecuencias da obstrucción do sumidoiro e dos vómitos na alfombra. Ignora os calcetíns espallados e as cuncas de café medio baleiras que quedan por todo o apartamento.
O amor é bailar na cociña, ignorando as montañas de pratos sucios da pía e o cheiro do lixo que hai tempo que habería que sacar, saloucando no seu ombreiro con regueiros de mocos e cadáver con fugas.
O amor é apoiarse uns aos outros cando a vida envía terribles probas e non hai forza para retratar un sorriso
É cando lembra no supermercado que che gusta o tic-tac laranxa, carga a túa canción favorita a iTunes. Amar é verse revoltos nos momentos máis difíciles e imparciais e, a pesar diso, dicir: "Estou aí, sempre estarei contigo".
O amor non é peiteado e maquillaxe perfectos, flores incribles e ceas románticas todos os días. O amor non é un paseo pintoresco por un campo de margaridas ao pór do sol. O amor é difícil, doloroso e asustado. Consiste en episodios que non amosarás aos demais. O amor son dúbidas, liortas, disputas e decisións difíciles.
O amor non é fermoso, pero isto fai que sexa un dos fenómenos máis complexos e importantes. Seguímola contra o pronóstico, camiñamos ao límite e arriscamos. Aceptamos o malo xunto co bo, porque estamos moi apegados a esta persoa.
Non cambiaría un amor duro e duro pola versión perfecta del. Aínda cando estamos duros e asustados, atopamos a forma de sorrir e ver a beleza nos momentos máis difíciles. Este é o poder do amor.
Sobre o autor: Lindsey Detweiler é unha novelista romántica.