Fóra da cidade non só podemos respirar aire limpo e gozar das vistas, senón tamén mirar dentro de nós mesmos. O psicoterapeuta Vladimir Dashevsky conta sobre os seus descubrimentos e como a natureza fóra da fiestra axuda no proceso terapéutico.
O verán pasado, a miña muller e eu decidimos alugar unha casa de campo para escapar da capital, onde pasamos o illamento. Estudando anuncios para alugar casas de campo, namorámonos dunha foto: unha sala de estar luminosa, portas de vidro á terraza, a uns vinte metros de distancia: o lago.
Non podo dicir que inmediatamente perdemos a cabeza deste lugar cando chegamos a el. A aldea é inusual: casas de pan de xenxibre, como en Europa, non hai valos altos, só un valado baixo entre as parcelas, en lugar de árbores, arborvitae mozos e mesmo céspedes. Pero había terra e auga. E son de Saratov e criei no Volga, polo que hai tempo que quería vivir preto da auga.
O noso lago é pouco profundo, podes vadear e hai unha suspensión de turba nel: non podes nadar, só podes ver e fantasear. No verán, un ritual desenvolvido por si mesmo: o sol se poñía detrás do lago polas noites, sentámonos na terraza, tomamos té e admiramos os pórs de sol. E entón chegou o inverno, o lago conxelouse e a xente comezou a patinar, esquiar e montar en motos de neve.
Este é un estado incrible, que é imposible na cidade, a calma e o equilibrio xurden simplemente polo feito de mirar pola fiestra. É moi estraño: non importa se hai sol, choiva ou neve, hai a sensación de que estou inscrito no curso dos acontecementos, coma se a miña vida formase parte dun plan común. E os meus ritmos, gústanos ou non, sincronizan coa hora do día e do ano. Máis doado que as agullas do reloxo.
Instalei a miña oficina e traballo en liña con algúns clientes. A metade do verán mirei para o outeiro, e agora voltei a mesa e vexo o lago. A natureza convértese no meu fulcro. Cando un cliente ten un desequilibrio psicolóxico e o meu estado está en risco, unha ollada pola fiestra é suficiente para que recupere a miña paz. O mundo exterior funciona como un equilibrador que axuda ao funambulista a manter o equilibrio. E, ao parecer, isto maniféstase na entoación, na capacidade de non precipitarse, de facer unha pausa.
Non podo dicir que o use conscientemente, todo sucede por si só. Hai momentos na terapia nos que non está completamente claro que facer. Sobre todo cando o cliente ten moitas emocións fortes.
E de súpeto sinto que non necesito facer nada, só necesito ser, e entón para o cliente tamén me converto, en certo sentido, en parte da natureza. Como a neve, a auga, o vento, como algo que simplemente existe. Algo no que confiar. Paréceme que isto é o máis grande que pode dar un terapeuta, non palabras, senón a calidade da propia existencia neste contacto.
Aínda non sei se quedaremos aquí: a miña filla ten que ir ao xardín de infancia e a anfitrioa ten os seus propios plans para a trama. Pero estou seguro de que algún día teremos a nosa propia casa. E o lago está preto.